ANDRÉ DE CHÉNIER (1762-1794) XII.

XII.

Sort. Comme un triple, foudre éclate au haut des cieux;
Trois couleurs dans sa main agile
Flottent en long drapeau. Son cri victorieux
Tonne. A Sa voix, qui sait, comme la voix des dieux,
En homme transformer l'argile,
La terre tressaillit. Elle quitta son deuil.
Le genre humain d'espérance et d'orgueil
Sourit. Les noirs dongeons s'écroulèrent d'eux-mêmes.
Jusque sur les trônes lointains
Les tyrans ébranlés, en hâte à leurs fronts blêmes,
Pour retenir leurs tremblans diadèmes,
Portèrent leurs royales mains.
A son souffle de feu, soudain de nos campagnes