Henri Barbusse. (1873-1935) Elles sont mortes. . .III

III
Au pays morne sans saison
Où je vais seul, lent patriarche,
Je vois s'ouvrir devant ma marche
Le grand regard de l'horizon.

Je porte en moi ma vie altière
Le ciel est gris; mon coeur se fond
Dans mon orgueil vide et profond
Comme un bonheur dans la lumière.