Henri Barbusse. (1873-1935) Le Premier Poète.

Le Premier Poète.

Immobile comme on le doit,
Près du troupeau, près de la butte,
L'enfant, tout le long de sa flûte
Cherchait sors âme avec ses doigts.

Il contemplait l'eau qui module,
L'arbre sensible, le sommet;
Tout ce mystère qu'il nommait,
Parmi le silence crédule.

Et le ciel bleu penché partout,
Et la lumière sans limite.
Il disait, inspiré: « J'imite
« Le bonheur de regarder tout.

« Voici régner le soleil vague,
« Voile terrible des grands champs;
« Je voudrais que mon sombre chant
« Fût beau comme un regard qui vague. »

Le monde s'éveillait, bercé,
Et c'était le printemps des choses,
Puisqu'une bouche était éclose
Sur le grand désert du passé.