Charles Bordes. (1711-1781) LE CHANT DE REVEIL, BOUTADE

LE CHANT DE REVEIL, BOUTADE

Qu'est-ce? un roi qui s'éteint, un empire qui tombe?
Un poids plus ou moins lourd qu'on jette dans la tombe...
GÉRARD.

Les grands ne nous semblent grands
que parce que nous sommes à genoux.
Eugène SCRIBE.

I

Lune, témoin de tant de gloire,
As-tu marqué dans ta mémoire
Jamais une plus sainte nuit?
Sur unies plus silencieuses,
Sur cités plus majestueuses,
Jamais ton regard a-t-il lui!

Non jamais, Sagonte nouvelle,
Paris n'eut angoisse plus belle;
Paris n'eut citoyens plus beaux,
Tous agissants comme des ombres,
Muets, dans de sanglants décombres,
Sanglants, fossoyant des tombeaux.

Pas une lueur, pas un cierge,
Plus sombre qu'une forêt vierge
Paris est un affreux chaos,
Où, lorsqu'un de tes rayons glisse,
Il éclaire un mur, une lice,
Rouges du sang de ses héros;

Ou caresse un cadavre hâve,
Au crâne entrouvert, à l'oeil cave,
Broyé sous un flot de pavés,
Nu; les dépouilles des infâmes
Sont promenés en oriflammes
Au haut des sabres abreuvés.

Puis, parfois, ce profond silence,
Heurté, rompu par une lance,
Des haches, des poignards croisés,
Par le cri de la sentinelle,
Ou par la fuite d'un rebelle
A travers les casques brisés.

Puis, parfois, de l'artillerie
La foudre; la mousqueterie,
Les longs hourras du fantassin;
Cris de mort, blasphèmes, alarmes,
Pleurs, râlement, appel aux armes,
Se découpant sur le tocsin.