Henri Barbusse. (1873-1935) La Consolatrice Qui Ne Savait Pas.

La Consolatrice Qui Ne Savait Pas.

Vous avez guéri ma souffrance
Sans savoir ce qu'elle pleurait.
L'amitié de votre présence
A tant caressé mon secret!

Impassible, et pourtant si tendre,
Vous parfumiez la vérité,
M'offrant tout l'espoir sans m'entendre,
Comme une fleur de charité.

Mon mal, rien n'a pu vous le dire
Mais vos yeux étaient réchauffants
Et malgré vous votre sourire
Me donnait son baiser d'enfant.

Sur votre seuil plein de corolles,
Le soir je suis resté parfois,
Abandonné par vos paroles,
Mais secouru par votre voix!

Oh! quel destin sacré te pousse,
Petit ange qui m'est venu,
Toi dont la douceur est si douce
Qu'elle console l'Inconnu!

Toi qui passas, penchée à peine
Prés du pauvre, prés du pécheur,
Et qui te mêlas à ma peine
En gardant toute ta blancheur.