Honoré Harmand (1883-1952) Le bohème

Le bohème
A mon fidèle ami STOCK
10 janvier 1946

Le bohème n'est pas un ange,
C'est un homme tout simplement.
Pour le profane il est étrange ;
On le baptise de dément.

Hélas ! C'est une erreur profonde
Car, en lui tout est ordonné.
Son âme est pure comme une onde
Au fond d'un puits abandonné.

Il ignore le vil blasphème
Et pardonne, sans oublier.
Lorsqu'on lui jette l'anathème
Il fait le semblant d'expier.

L'invite-t'on à bonne table
Ou boit-il des vins généreux ?
Il trouve qu'il est préférable
De manger entre malheureux.

Il ne se plaît qu'en la nature ;
Se grise du chant des oiseaux
Et de la brise qui murmure
Le soir en berçant les roseaux.

Le Destin fait-il une tache
Sur son livre blanc des amours ?
Pour pleurer tout seul il se cache ;
Mais, pour vous, il rira toujours.

De plus, méprisant la fortune,
Il partage avec l'indigent.
Son escarcelle c'est la lune
Et ses riches rayons d'argent.

Il n'est aucun mal qu'il redoute
Et, toujours heureux de son sort,
Il marche tout droit sur la route
A la rencontre de la mort.

Honoré HARMAND