Le Poète et la foule
La plaine un jour disait à la montagne oisive:
" Rien ne vient sur ton front des vents toujours battu! "
Au poète, courbé sur sa lyre pensive,
La foule aussi disait: " Rêveur, à quoi sers-tu? "
La montagne en courroux répondit à la plaine:
" C’est moi qui fais germer les moissons sur ton sol;
Du midi dévorant je tempère l’haleine;
J’arrête dans les cieux les nuages au vol!
Je pétris de mes doigts la neige en avalanches;
Dans mon creuset je fonds les cristaux des glaciers,
Et je verse, du bout de mes mamelles blanches,
En longs filets d’argent, les fleuves nourriciers.
Le poète, à son tour, répondit à la foule:
" Laissez mon pâle front s’appuyer sur ma main.
N’ai-je pas de mon flanc, d’où mon âme s’écoule,
Fait jaillir une source où boit le genre humain?
Sujet: Théophile Gautier (1811-1872) Le Poète et la foule 
Mar 6 Aoû - 16:46
