Louis-Honoré Fréchette (1839-1908) La Noël Au Canada. Le Violon De Santa Claus

Le Violon De Santa Claus



Sans être précisément âgés, le père et la mère n’étaient
plus de la première jeunesse, lorsque après un an de mariage béni par l’Ange
des amours heureuses, le petit Louis naquit.
C’était un délicieux bébé rose et blond, avec de grands yeux noirs tout
rêveurs, que sa mère berçait presque constamment dans ses bras avec des tressaillements
de joie folle, et que le père allait regarder dormir la nuit, des heures entières,
éveillé par des hantises de bonheur et d’orgueil paternels.
L’enfant grandit et se développa sous l’influence de ce double rayonnement de
tendresse, de même qu’une plante délicate s’épanouit sous les chauds effluves
du soleil et la caresse des brises printanières.

Il grandit plein de grâce et de gaieté, toujours choyé, toujours adoré, sans
que le pli d’une feuille de rose eût jamais troublé son sommeil, sans que le plus
léger nuage eût assombri la douce clarté de son aurore.
Il était charmant. Son sourire avait comme des irradiations lumineuses; le
timbre de sa voix faisait songer au gazouillis des oiseaux sous les feuilles.
À deux ans, il avait de profondes ingénuités. Quand il aperçut pour la première
fois le demi-cercle d’or du croissant, il s’écria tout angoissé :
-Papa, vite! un marteau, des clous, la lune brisée!
Avec cela, crâne comme un paladin.
-Il ne faut jamais aller au coin de la rue, lui dit un jour sa bonne.
-Pourquoi?
-Il y a des sauvages.
-Des sauvages! s’écrie-t-il le poing sur la hanche et le sourcil froncé; as pas
peur, vais aller chercher mon sabre!

Enfin, capable de s’oublier des heures entières dans des rêveries étranges. Un
soir grand émoi dans la maison : l’enfant est disparu!
Pris d’une horrible inquiétude, on le cherche vainement à droite et à gauche,
dans toutes les chambres, au dehors, partout. Nulle trace du petit.
La nuit était déjà avancée, et l’on commençait à perdre la tête, lorsque
quelqu’un découvrit l’enfant seul sur un balcon, le menton dans les deux mains,
et le regard égaré dans le vague du firmament.
-Mais que fais-tu donc là? lui demanda-t-on.
-Moi regarde.
-Quoi?
-Belle étoile!

Mais ce qui le caractérisait surtout, c’était sa passion pour la musique : un
air de flûte provoquait son enthousiasme; une fanfare le faisait bondir comme un
choc électrique et le jetait dans des transes.

Ajoutons, par parenthèse, que cette espèce de frénésie maladive le suivit
jusque sur les bancs de l’école, où, même à l’âge de huit ou neuf ans, un éclat
de trompette ou un roulement de tambour lui faisait irrésistiblement lâcher livres
et crayons pour se précipiter dans la rue, et suivre, sans se préoccuper d’aucune
permission, la première escouade militaire qui passait.

Mais comme c’est au bébé seul que nous avons affaire, revenons au bébé.
Si jamais un enfant fut passionnément aimé de ses parents, ce fut lui. Je le
répète, on se levait la nuit pour le regarder dormir.
Pauvres parents! le ciel leur réservait une terrible épreuve.
L’enfant avait maintenant trois ans et demi bien comptés.

Or il n’avait pas encore atteint son douzième mois, lorsque la maman lui
découvrit à la gorge, dans la région du larynx, une petite tumeur qui se
développait d’une façon inquiétante. Qu’on me pardonne une expression technique trop
prétentieuse peut-être : c’est ce qu’en termes de chirurgie on appelle kyste
sébacé.

Comme on le sait, ces corps séreux n’ont en général aucun danger réel, mais
celui-ci se présentait, à cause du voisinage de ces vaisseaux délicats, dans
des conditions particulièrement critiques; et l’opération -nécessaire -pouvait,
trop inconsidérément retardée, devenir dangereuse.

La tendresse des parents, après avoir autant que possible ajourné le moment
cruel, ne pouvait hésiter plus longtemps; et, quelques jours avant la Noël, les
médecins furent mandés.

Ce fut la mort dans l’âme -est-il besoin de le dire? -que les parents
assistèrent aux terribles apprêts de ce qui leur sembla un chevalet de torture
pour l’être qu’ils chérissait le plus au monde.

La mère, enfermée dans sa chambre, pleurait toutes les larmes de son corps; le
père en détresse, le coeur serré comme dans un étau, dut s’emparer par ruse du
pauvre petit pour le soumettre à l’influence anesthésique.
Et, comme cela -oui, en pleine santé, en pleine gaieté, avec le printemps dans
les yeux et des éclats de rire dans la voix -le cher petit eut les poignets
saisis, et ce fut de force et malgré ses résistances désespérées, qu’on lui fit respirer
l’horrible drogue, jusqu’à ce qu’il retombât, inerte et pâle comme un cadavre,
sur la table où l’attendait le scalpel du chirurgien.

Par malheur, l’opération n’eut pas tout le succès désirable. Au moment le plus
scabreux, l’enfant fut pris d’une toux convulsive, et cet accident, impossible
à prévenir, eut des conséquences graves. Le kyste, au lieu d’être enlevé
intégralement, ne put être extrait que d’une façon incomplète; et la plaie dut
rester ouverte pour la lente élimination du reste par voie suppuratoire.
Mais abrégeons ces pénibles détails.

Les parents, réfugiés dans une pièce à part, attendaient le résultat avec une
anxiété plus facile à imaginer qu’à décrire.

-Eh bien? s’écrièrent-ils tous deux à la fois et la sueur de l’angoisse au
front, en voyant apparaître le médecin de la famille, qui avait surveillé l’opération,
eh bien?

-C’est fait, répondit gravement celui-ci.
-Ah! et puis...?
-Tout va bien, ajouta-t-il d’un air et sur un ton qui démentaient trop ses
paroles.

-Ah! docteur, docteur, s’il y a du danger...
-Non, il n’y a pas de danger... pour le moment du moins. Seulement, que la
mère s’arme de courage, car il va falloir des soins très assidus; et ce sera
peut-être long. Pourvu qu’il ne survienne aucune complication... ajouta-t-il avec un
hochement de tête où perçait son inquiétude. En tout cas, il faut prévenir la
fièvre par tous les moyens possibles. La garde-malade a mon ordonnance par écrit. Je
reviendrai ce soir.

Le soir, le médecin revint.

Il trouva les pauvres parents au comble de la désolation : une fièvre intense
s’était déclarée.