Louis-Honoré Fréchette (1839-1908) La Noël Au Canada. Le Violon De Santa Claus

Rappel du premier message :


Le Violon De Santa Claus



Sans être précisément âgés, le père et la mère n’étaient
plus de la première jeunesse, lorsque après un an de mariage béni par l’Ange
des amours heureuses, le petit Louis naquit.
C’était un délicieux bébé rose et blond, avec de grands yeux noirs tout
rêveurs, que sa mère berçait presque constamment dans ses bras avec des tressaillements
de joie folle, et que le père allait regarder dormir la nuit, des heures entières,
éveillé par des hantises de bonheur et d’orgueil paternels.
L’enfant grandit et se développa sous l’influence de ce double rayonnement de
tendresse, de même qu’une plante délicate s’épanouit sous les chauds effluves
du soleil et la caresse des brises printanières.

-Ah! docteur, docteur, s’il y a du danger...
-Non, il n’y a pas de danger... pour le moment du moins. Seulement, que la
mère s’arme de courage, car il va falloir des soins très assidus; et ce sera
peut-être long. Pourvu qu’il ne survienne aucune complication... ajouta-t-il avec un
hochement de tête où perçait son inquiétude. En tout cas, il faut prévenir la
fièvre par tous les moyens possibles. La garde-malade a mon ordonnance par écrit. Je
reviendrai ce soir.

Le soir, le médecin revint.

Il trouva les pauvres parents au comble de la désolation : une fièvre intense
s’était déclarée.

Durant trois longs jours et trois longues nuits, le petit martyr fut entre la
vie et la mort.

-S’il pouvait dormir! disait le docteur, qui ne prenait plus la peine de
dissimuler son anxiété. S’il pouvait dormir! Il n’y a que le sommeil qui puisse
le sauver. Et malheureusement, dans l’état de faiblesse où il est, ce serait une
imprudence que de lui administrer aucun narcotique. Il faut tout attendre de la
nature... ou de la Providence.

Ce fut un calvaire pour la malheureuse mère clouée au chevet de son enfant.
Quant au père, il errait par la maison comme un insensé, s’arrachant les
cheveux, et ne songeant qu’à se briser la tête contre les murs.
Son fils! son petit chéri! son idole! son seul enfant! il s’accusait de l’avoir
tué, et se maudissait dans des accès de désespoir délirant.
L’enfant n’avait pas dormi depuis deux jours. Insensible à tout ce qui se
passait autour de lui, il promenait dans le vague le regard voilé de ses grands
yeux vitreux que dévorait la fièvre.

-C’est demain Noël, mon chéri, disait le père penché sur l’oreiller humide de
ses larmes et couvrant de baisers fous la menotte qui reposait inerte sur la
courtepointe; c’est demain Noël, la fête de l’Enfant-Jésus. Pendant la nuit Santa Claus va
faire sa tournée et distribuer des cadeaux aux petits enfants qui dorment. Tes
souliers neufs sont dans la cheminée -là, justement dans la chambre voisine -tu
n’as qu’à dire quels jouets tu désires avoir, mon ange; et si tu dors bien,
Santa Claus te les apportera bien sûr. Tu vas dormir, n’est-ce pas?
Et le pauvre papa détournait la tête pour cacher ses pleurs et refouler ses
sanglots.

-Que veux-tu que Santa Claus t’apporte, voyons, dis, mon trésor?
-Un violon, répondit l’enfant avec une lueur de joie dans le regard.
-Un violon? Eh bien, il en a des violons, Santa Claus, j’en suis certain. Dors
bien, un bon ange lui dira de t’en apporter un beau.
Mais l’enfant ne dormait pas, et le médecin qui venait le voir plusieurs fois
par jour se désolait :

-Ah! s’il pouvait dormir, disait-il, ne serait-ce qu’une heure!
Dans la soirée, l’enfant fit un signe à son père.
-Qu’est-ce que c’est, mon ami? demanda celui-ci en se penchant sur le lit
pour prêter l’oreille.
-Est-ce qu’il sait en jouer du violon? fit le bébé d’une voix faible comme un
souffle.
-Qui, mon ange?
-Santa Claus.

Le père se dressa tout à coup sur ses pieds en se frappant le front : une
inspiration subite, une inspiration du ciel venait de lui traverser le coeur et
le cerveau.

-Mais oui, mon amour! s’écria-t-il, en pressant la main fiévreuse de l’enfant,
oui, mon amour, il sait jouer du violon, Santa Claus. Il en joue délicieusement
même. Et, si tu veux bien dormir, sur ton bon petit oreiller, là, ton bon ange
le fera jouer pour toi, et tu l’entendras dans un rêve... Tu verras comme ce sera beau!
Et le pauvre père, une dernière lueur d’espoir dans l’âme, sortit sur la pointe
des pieds, laissant la mère seule, agenouillée de l’autre côté du lit où le
cher malade, assis sur son séant, ouvrait de grands yeux fixes dans la demi-clarté
qui filtrait à travers les transparences de l’abat-jour.
La nuit avançait, la sainte nuit de Noël.
Les cloches commençaient à chanter dans les grandes tours lointaines.
Et le bébé ne dormait pas.

Le père, après être resté absent une petite demi-heure, rentra.
-Je viens de voir Santa Claus avec sa hotte pleine de jouets parmi lesquels
j’ai cru apercevoir un bijou de violon, dit-il. Il sera ici dans un instant, car il
sortait justement d'une maison en face. Baissons les lumières; et toi, bébé, ferme tes
yeux, et fais au moins semblant de dormir.
Il fut interrompu par un léger bruit venant du salon voisin.
-Chut, c’est lui!

Le bruit s’accentua : on aurait dit des cordes de violon qu’une main
mystérieuse accordait à la sourdine.

Le malade fit un soubresaut et tendit l’oreille; on entendait battre son petit
coeur dans sa poitrine.

Alors ce fut un ravissement.
Des sons d’une pureté angélique glissèrent dans le silence de la nuit. Des
lambeaux de mélodies d’une suavité incomparable flottèrent dans l’air. Des
accents d’une douceur infinie, qui semblaient émerger des profondeurs d’un
rêve, se répandirent en ondes diffuses dans l’ombre calme et reposée de
l’appartement.

La main du bébé tremblait dans celle du papa, dont le regard, noyé dans la
pénombre, suivait avec anxiété les diverses phases de surprise, de joie et
d’attendrissement qui se manifestaient tour à tour sur les traits émaciés du
petit malade.

Celui-ci écoutait toujours.
Un moment l’archet invisible parut obéir à quelque inspiration nouvelle. Les
capricieuses fantaisies du début s’éteignirent par degrés, et se voilèrent peu
à peu sous le tissu de phrases musicales d’un caractère plus défini.
Des mélodies plus distinctes se mirent à chanter dans les vibrantes sonorités
de l’instrument; et l’oreille put saisir, pour ainsi dire au vol, toute une série,
ou plutôt un enchaînement indécis encore mais parfaitement perceptible de ces vieux
chants de Noël, si impressionnants dans leur archaïque simplicité -oeuvre de ces
génies anonymes qui surent si bien rapprocher les deux pôles de la vie, faisant à la
fois sourire l’enfance et pleurer les vieillards.
Ils y passèrent tous, les bons vieux cantiques d’autrefois, tour à tour gais,
attristants ou solennels, mais toujours émus : -Çà, bergers, assemblons-nous! -

Nouvelle agréable! -Il est né le divin Enfant... -Dans cette étable. -Les anges
dans nos campagnes... Et cet Adeste fideles, si large de facture, et si vibrant
de poésie chrétienne.

Tout cela se succédait, se mêlait, s’enchevêtrait dans un ensemble harmonieux
auquel le décor nocturne et cette scène de douleur muette prêtaient un
caractère d’une inexprimable intensité d’impression.
L’enfant ne bougeait plus, ne tremblait plus; le monde extérieur avait disparu
pour lui, il était littéralement emporté dans l’extase.
Petit à petit, les sons du violon s’affaiblirent, s’atténuèrent, se
simplifièrent dans une suite de modulations berçantes et douces comme un chant lointain, à
travers lesquelles l’oreille devinait -entendait presque -les touchantes
paroles du cantique populaire :

Suspendant leur sainte harmonie,
Les cieux étonnés se sont tus,
Car la douce voix de Marie
Chantait pour endormir Jésus.

Le père jeta un coup d’oeil sur son enfant : deux grosses larmes coulaient sur
les petites joues.

Puis, ce fut comme un murmure de la brise, comme un bourdonnement
d’abeilles, comme le susurrement d’une source dans les herbes; avec la suavité
d’une caresse à l’oreille, le merveilleux violon chanta ou plutôt soupira la
naïve berceuse qui avait tant de fois endormi le bébé dans les bras de sa nourrice :
C’est la poulette grise Qu’a pondu dans l’église,