Théophile Gautier. (1811-1872) Le Club des hachichins III

III

Agape

Le repas était servi d'une manière bizarre et dans toute sorte de vaisselles
extravagantes et pittoresques.

De grands verres de Venise, traversés de spirales laiteuses, des vidrecomes
allemands historiés de blasons, de légendes, des cruches flamandes en grès
émaillé, des flacons à col grêle, encore entourés de leurs nattes de roseaux,
remplaçaient les verres, les bouteilles et les carafes.

La porcelaine opaque de Louis Leboeuf et la faïence anglaise à fleurs, ornement
des tables bourgeoises, brillaient par leur absence; aucune assiette n'était
pareille, mais chacune avait son mérite particulier; la Chine, le Japon, la
Saxe, comptaient là des échantillons de leurs plus belles pâtes et de leurs plus
riches couleurs: le tout un peu écorné, un peu fêlé, mais d'un goût exquis.

Les plats étaient, pour la plupart, des émaux de Bernard de Palissy, ou des
faïences de Limoges et quelquefois le couteau du découpeur rencontrait, sous les
mets réels, un reptile, une grenouille ou un oiseau en relief. L'anguille
mangeable mêlait ses replis à ceux de la couleuvre moulée.

Un honnête philistin eût éprouvé quelque frayeur à la vue de ces convives
chevelus, barbus, moustachus, ou tondus d'une façon singulière, brandissant des
dagues du seizième siècle, des kriss malais, des navajas, et courbés sur des
nourritures auxquelles les reflets des lampes vacillantes prêtaient des
apparences suspectes.

Le dîner tirait à sa fin, déjà quelques-uns des plus fervents adeptes
ressentaient les effets de la pâte verte: j'avais, pour ma part, éprouvé une
transposition complète de goût. L'eau que je buvais me semblait avoir la saveur
du vin le plus exquis, la viande se changeait dans ma bouche en framboise, et
réciproquement. Je n'aurais pas discerné une côtelette d'une pêche.

Mes voisins commençaient à me paraître un peu originaux; ils ouvraient de
grandes prunelles de chat-huant; leur nez s'allongeait en proboscide; leur
bouche s'étendait en ouverture de grelot. Leurs figures se nuançaient de teintes
surnaturelles.

L'un d'eux, face pâle dans une barbe noire, riait aux éclats d'un spectacle
invisible; l'autre faisait d'incroyables efforts pour porter son verre à ses
lèvres, et ses contorsions pour y arriver excitaient des huées étourdissantes.

Celui-ci, agité de mouvements nerveux, tournait ses pouces avec une incroyable
agilité; celui-là, renversé sur le dos de sa chaise, les yeux vagues, les bras
morts, se laissait couler en voluptueux dans la mer sans fond de
l'anéantissement.

Moi, accoudé sur la table, je considérais tout cela à la clarté d'un reste de
raison qui s'en allait et revenait par instants comme une veilleuse près de
s'éteindre. De sourdes chaleurs me parcouraient les membres, et la folie, comme
une vague qui écume sur une roche et se retire pour s'élancer de nouveau,
atteignait et quittait ma cervelle, qu'elle finit par envahir tout à fait.

L'hallucination, cet hôte étrange, s'était installée chez moi.

"Au salon, au salon! cria un des convives; n'entendez-vous pas ces choeurs
célestes? Les musiciens sont au pupitre depuis longtemps."

En effet, une harmonie délicieuse nous arrivait par bouffées à travers le
tumulte de la conversation.