Louis-Honoré Fréchette (1839-1908) Tom Caribou

Rappel du premier message :

Tom Caribou



Cric, crac, les enfants! Parli, parlo, parlons! Pour en savoir le court et le long, 
passez l'crachoir à Jos Violon. Sacatabi, sac-à-tabac! A la porte les ceuses 
qu'écouteront pas!
Est-il besoin de dire que le conteur qui débutait ainsi n'était autre que Jos 
Violon lui-même, mon ami Jos Violon, qui présidait à une veillée de contes, la 
veille de Noël au soir, chez le père Jean Bilodeau, un vieux forgeron de notre 
voisinage.
Pauvre vieux Jean Bilodeau, il y a maintenant plus de cinquante ans que j'ai 
entendu résonner son enclume, et il me semble le voir encore assis à la porte du 
poêle, les coudes sur les genoux, avec le tuyau de son brûle-gueule enclavé entre 
les trois incisives qui lui restaient.
Jos Violon était un type très amusant, qui avait passé sa jeunesse dans les 
chantiers de «bois carré », et qui n'aimait rien tant que de raconter ses aventures 
de voyages dans les «pays d'en haut », comme on appelait alors les coupes de bois 
de l'Ottawa, de la Gatineau et du Saint-Maurice.

Mais il est bon de vous dire aussi que y a d'autres malfaisants qu'ont pas 
besoin de tout ce bataclan-là pour courir la chasse-galerie.
Les vrais hurlots comme Tom Caribou, ça grimpe tout simplement d'un âbre, 
épi ça se lance su une branche, su un bâton, su n'importe quoi, et le diable les 
emporte.
Y font jusqu'à des cinq cents lieues d'une nuit pour aller marmiter on sait pas 
queux manigances de réprouvés dans des racoins où c'que les honnêtes gens 
voudraient pas mettre le nez pour une terre.

En tout cas, si Tom Caribou courait pas la chasse-galerie, quand y s'évadait le 
soir tout fin seul, en regardant par derrière lui si on le watchait, c'était toujours pas 
pour faire ses dévotions, parce que - y avait du sorcier là-dedans! - malgré qu'on 
n'eût pas une goutte de boisson dans le chantier, l'insécrable empestait le rhum à 
quinze pieds, tous les matins que le bon Dieu amenait.
Où c'qu'il prenait ça? Vous allez le savoir, les enfants.

J'arrivions à la fin du mois de décembre, et la Noël approchait, quand une autre 
escouade qui faisait chantier pour le même bourgeois, à cinq lieues plus haut que 
nous autres su la Galeuse, nous firent demander que si on voulait assister à la 
messe de Mênuit, j'avions qu'à les rejoindre, vu qu'un missionnaire qui r'soudait 
de chez les sauvages du Nipissingue serait là pour nous la chanter.

-Batêche! qu'on dit, on voit pas souvent d'enfants-Jésus dans les chantiers, ça 
ysera!
On n'est pas des anges, dans la profession de voyageurs, vous comprenez, les 
enfants.
On a beau pas invictimer les saints, et pi escandaliser le bon Dieu à coeur de 
jour, comme Tom Caribou, on passe pas six mois dans le bois et pi six mois sus les 
cages par année sans être un petit brin slack sus la religion.
Mais y a toujours des imites pour être des pas grand'chose, pas vrai! Malgré 
qu'on n'attrape pas des crampes aux mâchoires à ronger les balustres, et qu'on 
fasse pas la partie de brisque tous les soirs avec le bedeau, on aime toujours à se 
rappeler, c'pas, qu'un Canayen a d'autre chose que l'âme d'un chien dans le moule 
de sa bougrine, su vot' respèque.
Ça fait que la tripe fut ben vite décidée, et toutes les affaires arrimées pour 
l'occasion.

Y faisait beau clair de lune; la neige était snog pour la raquette; on pouvait 
partir après souper, arriver correct pour la messe, et être revenus flèche pour 
déjeuner le lendemain matin, si par cas y avait pas moyen de coucher là.
-Vous irez tout seuls, mes bouts de crime!... dit Tom Caribou, avec un 
chapelet de blasphèmes à faire gricher les cheveux, et en frondant un coup de 
poing à se splitter les jointures sur la table de la cambuse.
Pas besoin de vous dire, je présuppose, que personne de nous autres s'avisit de 
se mettre à genoux pour tourmenter le pendard. C'était pas l'absence d'un 
marabout pareil qui pouvait faire manquer la cérémonie, et j'avions pas besoin de 
sa belle voix pour entonner la Nouvelle agréable.
-Eh ben, si tu veux pas venir, que dit le foreman, gène-toi pas, mon garçon. Tu 
garderas la cabane. Et puisque tu veux pas voir le bon Dieu, je te souhaite de pas 
voir le diable pendant qu'on n'y sera pas.

Pour lorse, les enfants, que nous v'là partis, la ceinture autour du corps, les 
raquettes aux argots, avec chacun son petit sac de provisions sur l'épaule, et la 
moiquié d'une torquette de travers dans le gouleron.
Comme on n'avait qu'à suivre la rivière, la route faisait risette, comme vous 
pensez ben; et je filions en chantant La Boulangère, sus la belle neige fine, avec 
un ciel comme qui dirait viré en cristal, ma foi de gueux, sans rencontrer tant 
seulement un bourdignon ni une craque pour nous interboliser la manoeuvre.
Tout ce que je peux vous dire, les enfants, c'est qu'on n'a pas souvent de 
petites parties de plaisir comme ça dans les chantiers!
Vrai, là! on s'imaginait entendre la vieille cloche de la paroisse qui nous 
chantait: Viens donc! viens donc! comme dans le bon vieux temps; et des fois, le

mistigri m'emporte! je me retournais pour voir si je voirais pas venir derrière nous 
autres queuque beau petit trotteur de par cheux nous, la crigne au vent, avec sa 
paire de clochettes pendue au collier, ou sa bande de gorlots fortillant à la 
martingale.
C'est ça qui vous dégourdissait le canayen un peu croche!
Et je vous dis, moi, attention! que c'était un peu beau de voir arpenter Jos 
Violon ce soir-là! C'est tout ce que j'ai à vous dire.
Not' messe de Mênuit, les enfants, j'ai pas besoin de vous dire que ça fut pas 
fionné comme les cérémonies de Monseigneur.

Le curé avait pas m'a dire comme on dit, un set de garnitures numéro trente-
six; les agrès de l'autel reluisaient pas assez pour nous éborgner; les chantres 
avaient pas toute le sifflette huilé comme des gosiers de rossignols, et les servants 
de messe auraient eu, j'crais ben, un peu plus de façon l'épaule sour le cantouque 
que l'ensensoir au bout du bras.
Avec ça que y avait pas plus d'Enfant-Jésus que su la main! Ce qui est pas, 
comme vous savez, rien qu'un bouton de bricole de manque pour une messe de 
Mênuit.

Pour dire la vérité, le saint homme Job pouvait pas avoir un gréement pus 
pauvre que ça pour dire sa messe!
Mais, c't'égal, y a ben eu des messes en musique qui valaient pas c't'elle-là, 
mes p'tits coeurs, je vous en donne la parole d'honneur de Jos Violon!
Ça nous rappelait le vieux temps, voyez-vous, la vieille paroisse, la vieille 
maison, la vieille mère... exétéra.
Bon sang de mon âme! les enfants, Jos Violon est pas un pince-la-lippe, ni un 
braillard de la Madeleine, vous savez ça; eh ben, je finissais pas de changer ma 
chique de bord pour m'empêcher de pleurer.
Mais y s'agit pas de tout ça, faut savoir ce qu'était arrivé à Tom Caribou 
pendant not' absence.
Comme de raison, c'est pa

Pas s la peine de vous conter qu'après la messe, on 
revint au chantier en piquant au plus court par le même chemin. Ce qui fait qu'il 
était grand jour quand on aperçut la cabane.
D'abord on fut joliment surpris de pas voir tant seulement une pincée de 
boucane sortir du tuyau; mais on le fut encore ben plusse quand on trouvit la porte 
toute grande ouverte, le poêle raide mort, et pas plus de Tom Caribou que dans nos 
sacs de provisions.
Je vous mens pas, la première idée qui nous vint, c'est que le diable l'avait 
emporté.
Un vacabond de c't'espèce-là, c'pas?...

-Mais c't'égal, qu'on se dit, faut toujours le sarcher.
C'était pas aisé de le sarcher, vu qu'il avait pas neigé depuis plusieurs jours, et 
qu'y avait des pistes éparpillées tout alentour de la cabane, et jusque dans le fond 
du bois, si ben encroisaillées de tout bord et de tout côté, que y avait pas moyen de 
s'y reconnaître.
Chanceusement que le boss avait un chien ben smart: Polisson, qu'on 
l'appelait par amiquié.
-Polisson, sarche! qu'on y dit.