Louis-Honoré Fréchette (1839-1908) Tom Caribou

Rappel du premier message :

Tom Caribou



Cric, crac, les enfants! Parli, parlo, parlons! Pour en savoir le court et le long, 
passez l'crachoir à Jos Violon. Sacatabi, sac-à-tabac! A la porte les ceuses 
qu'écouteront pas!
Est-il besoin de dire que le conteur qui débutait ainsi n'était autre que Jos 
Violon lui-même, mon ami Jos Violon, qui présidait à une veillée de contes, la 
veille de Noël au soir, chez le père Jean Bilodeau, un vieux forgeron de notre 
voisinage.
Pauvre vieux Jean Bilodeau, il y a maintenant plus de cinquante ans que j'ai 
entendu résonner son enclume, et il me semble le voir encore assis à la porte du 
poêle, les coudes sur les genoux, avec le tuyau de son brûle-gueule enclavé entre 
les trois incisives qui lui restaient.
Jos Violon était un type très amusant, qui avait passé sa jeunesse dans les 
chantiers de «bois carré », et qui n'aimait rien tant que de raconter ses aventures 
de voyages dans les «pays d'en haut », comme on appelait alors les coupes de bois 
de l'Ottawa, de la Gatineau et du Saint-Maurice.

Ce qui fait que les deux animaux se trouvaient presque voisins, m'a dire 
comme on dit, sans s'être jamais rencontrés. Chacun s'imaginait qu'il avait le 
merisier pour lui tout seul.
Vous allez me demander quelle affaire Tom Caribou avait dans c'te fourche.
Eh ben, dans c'te fourche y avait un creux, et dans ce creux notre ivrogne avait 
caché une cruche de whisky en esprit qu'il avait réussi à faufiler dans le chantier, 
on sait pas trop comment.

On suppose qu'il nous l'avait fait traîner entre deux eaux, au bout d'une ficelle, 
en arrière du canot.
Toujours est-il qu'il l'avait! Et le soir, en cachette, il grimpait dans le merisier 
pour aller emplir son flasque.
C'était de c't'âbre-là que Titoine Pelchat l'avait vu descendre, la fois qu'on 
avait parlé de chasse-galerie; et c'est pour ça que tous les matins, on aurait pu lui 
faire flamber le soupirail rien qu'en lui passant un tison sour le nez.
Ainsi donc, comme dit M. le curé, après not' départ pour la messe de Mênuit, 
Tom Caribou avait été emplir son flasque.

Un jour de grand'fête, comme de bonne raison, le flasque s'était vidé vite, 
malgré que le vicieux fût tout seul à se payer la traite; et mon Tom Caribou était 
retourné à son armoire pour renouveler ses provisions.
Malheureusement, si le flasque était vide, Tom Caribou l'était pas, lui. Au 
contraire, il était trop plein.
La cruche s'était débouchée, et le whisky avait dégorgé à plein gouleron de 
l'autre côté du merisier, dret sus le museau de la mère ourse.
La vieille s'était d'abord liché les babines en reniflant; et trouvant que c'te 
pluie-là avait un drôle de goût et une curieuse de senteur, elle avait ouvert les yeux. 
Les yeux ouverts, le whisky avait coulé dedans.
Du whisky en esprit, les enfants, faut pas demander si la bête se réveillit pour 
tout de bon.

En entendant le heurlement, Tom Caribou était parti à descendre; mais bougez 
pas! l'ourse qui l'avait entendu grouiller, avait fait le tour de l'âbre, et avant que le 
malheureux fût à moitié chemin, elle lui avait posé, sus vot' respèque, pour parler 
dans les tarmes, la patte dret sur le rond-point.
Seulement l'animal était trop engourdi pour faire plusse; et, pendant que not' 
possédé se racotillait dans l'âbre, le l'envers du frontispice tout ensanglanté, il était 
resté à tenir le merisier à brassée, sans pouvoir aller plus loin...
V'là ce qui s'était passé... Vous voyez que, si l'ourse sentait le whisky, c'était 
pas un miracle.

Vous savez, les enfants - si vous le savez pas, c'est Jos Violon qui va vous le 
dire - que les ours passent pas deux hivers à travailler aux chantiers comme nous 
autres, les bûcheux de bois carré, autrement dits voyageurs.
Ben loin de travailler, c'te nation-là pousse la paresse au point qu'ils mangent 
seulement pas.
Aux premières gelées de l'automne, y se creusent un trou entre les racines d'un 
âbre, et se laissent enterrer là tout vivants dans la neige, qui fond par-dessour, de 
manière à leux faire une espèce de réservoir, là y où c'qu'ils passent leux

hivernement, à moitié endormis comme des armottes, en se lichant les pattes en 
guise de repas.
Le nôtre, ou plutôt celui de Tom Caribou, avait choisi la racine de ce merisier-
là pour se mettre à l'abri, tandis que Tom Caribou avait choisi la fourche... je vous 
dirai pourquoi tout à l'heure.
Seulement - vous vous rappelez, c'pas, que le terrain allait en pente - Tom 
Caribou, c'qu'était tout naturel, rejoignait sa fourche du côté d'en-haut; et l'ourse, 
c'qu'était ben naturel étout, avait creusé son trou du côté d'en-bas, où c'que les 
racines étaient plus sorties de terre.

Ce qui fait que les deux animaux se trouvaient presque voisins, m'a dire 
comme on dit, sans s'être jamais rencontrés. Chacun s'imaginait qu'il avait le 
merisier pour lui tout seul.
Vous allez me demander quelle affaire Tom Caribou avait dans c'te fourche.
Eh ben, dans c'te fourche y avait un creux, et dans ce creux notre ivrogne avait 
caché une cruche de whisky en esprit qu'il avait réussi à faufiler dans le chantier, 
on sait pas trop comment.

On suppose qu'il nous l'avait fait traîner entre deux eaux, au bout d'une ficelle, 
en arrière du canot.
Toujours est-il qu'il l'avait! Et le soir, en cachette, il grimpait dans le merisier 
pour aller emplir son flasque.
C'était de c't'âbre-là que Titoine Pelchat l'avait vu descendre, la fois qu'on 
avait parlé de chasse-galerie; et c'est pour ça que tous les matins, on aurait pu lui 
faire flamber le soupirail rien qu'en lui passant un tison sour le nez.
Ainsi donc, comme dit M. le curé, après not' départ pour la messe de Mênuit, 
Tom Caribou avait été emplir son flasque.

Un jour de grand'fête, comme de bonne raison, le flasque s'était vidé vite, 
malgré que le vicieux fût tout seul à se payer la traite; et mon Tom Caribou était 
retourné à son armoire pour renouveler ses provisions.
Malheureusement, si le flasque était vide, Tom Caribou l'était pas, lui. Au 
contraire, il était trop plein.
La cruche s'était débouchée, et le whisky avait dégorgé à plein gouleron de 
l'autre côté du merisier, dret sus le museau de la mère ourse.
La vieille s'était d'abord liché les babines en reniflant; et trouvant que c'te 
pluie-là avait un drôle de goût et une curieuse de senteur, elle avait ouvert les yeux. 
Les yeux ouverts, le whisky avait coulé dedans.
Du whisky en esprit, les enfants, faut pas demander si la bête se réveillit pour 
tout de bon.

En entendant le heurlement, Tom Caribou était parti à descendre; mais bougez 
pas! l'ourse qui l'avait entendu grouiller, avait fait le tour de l'âbre, et avant que le 
malheureux fût à moitié chemin, elle lui avait posé, sus vot' respèque, pour parler 
dans les tarmes, la patte dret sur le rond-point.
Seulement l'animal était trop engourdi pour faire plusse; et, pendant que not' 
possédé se racotillait dans l'âbre, le l'envers du frontispice tout ensanglanté, il était 
resté à tenir le merisier à brassée, sans pouvoir aller plus loin...
V'là ce qui s'était passé... Vous voyez que, si l'ourse sentait le whisky, c'était 
pas un miracle.

Pauvre Tom Caribou! entre nous autres, ça prit trois grandes semaines pour lui 
radouer le fond de cale. C'est Titoine Pelchat qui y collait les catapleumes sus la... 
comme disent les notaires, sur la propriété foncière.
Jamais on parvint à mettre dans le cabochon de notre ivrogne que c'était pas le 
diable en personne qu'il avait vu, et qui y avait endommagé le cadran de c'te 
façon-là.